| La pasión - Newsletter #445 |
La pasión - Editorial
Sentada en el balcón lleno de primavera (Primavera roja) -de las plantas
subían flores de pasión, bailarinas vestidas de rojo fuego (Las plantas)-, con
mis anteojos de abuelita, seguía con el tejido del invierno: una larga bufanda,
una bufanda interminable que, quizá, a modo de remedio homeopático, podría
revivir a la bella Isadora -Isadora Duncan, que murió asfixiada por larguísima
estola (Serguéi Yesenin: “Un solitario ante el espejo destrozado”).
De pronto se hizo un silencio en mí, un poco melancólico, y al mismo tiempo
empecé a escuchar, seguramente de una radio encendida en el balcón del vecino,
que una mujer cantaba (Clasificación de voces). Era una voz arenosa, una
garganta con arena, pero no se trataba de Adriana Varela (El Tango) sino de un
tono más maduro y con letra más suave; suave pero terrible, la letra del bolero
hablaba de la pasión.
De la pasión “perdida”.
Su eco rebotó sobre mi tejido (Hilados), mis manos y, en especial, mi
corazón.
Momento de luz: las cataratas del Iguazú (Provincia de Misiones -
Argentina) de la pasión -aunque sólo en recuerdos, pero vivos como aguas vivas-
comenzaron una función interminable.
Aquello estaba en mí aunque viniera del pasado, y me produjo nuevas
felicidades.
Cuando la iluminación terminó, vine a la computadora, para buscar en Google.
Escribí “la pasión” y pinché en “buscar”.
Nada, o casi nada, que no fuera pasión por el fútbol, las estampillas (La
palabra escrita y la filatelia), los dedales antiguos o, un poco más
artísticamente por la música o la pintura, hallé en las entregas. ¡Dios mío!,
¿acaso soy una sobreviviente de tiempos en que pasión se escribía con a
de adoración o con hache de hechizo?
Intenté entonces escribir sobre el sexo sin pasión, pero me parece que
desbordé la página con lo que dice Pródico: “El amor es un deseo redoblado, el amor
redoblado deviene locura” (Literatura y Sexualidad).
Encontré este título para mi escrito:
La parición del místico animal
Nosotros no somos dos sino un extraño, místico, fascinante animal. Los
pensamientos bordean su figura como estrellas fugaces; los pensamientos existen
tenuemente.
Este cuerpo sagrado tiene dos grandes senos con redondeles rosas. En uno
permanece una boca que succiona, similar a la boca de un niño de meses, y más
abajo se encuentran dos piernas abiertas y dobladas hacia los lados que
contienen a su vez dos piernas estiradas, del revés. En el centro de ellas hay
una especie de látigo firme y grueso que conecta con una hendidura profunda
tapizada de una tela exquisita parecida a la de las flores rojas pero más
resistente; el látigo conecta y desconecta, sale y entra.
El cuerpo tiene movimientos de mar, de trote de caballos, de pasar los
monjes rozando con sus túnicas los muros.
El ritmo sólo puede derivar de una música antigua, no demasiado suave.
La piel es verdaderamente angelical en algunas regiones, como si tocaras seda;
en otras está cubierta por tierno vello y en otras se vuelve gruesa, áspera al
tacto y no con vellos sino con cortos y espesos pelitos negros. Además hay una
cabellera larga y rubia y otra de pelo negro y lacio no muy largo.
Lo que sí no se puede describir son las sensaciones de este animal tan
solitario.
Por momentos parece sufrir horriblemente y sufre, en realidad, pero de manera
deliciosa, no horrible.
No, no es dolor. Es algo que quiere dejar ir.
No, no es dolor. Es algo que quiere devorar.
Mientras, el sufrimiento es delicioso porque es en sí la sensación de la
expulsión, pero más atenuada; la sensación de devorar, pero infinitamente menos
intensa.
(Continúe leyendo este artículo y deje su opinión en nuestro Blog
Editorial: "La pasión")
Por Mora Torres.
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