| Los puercoespines ateridos - Newsletter #439 |
 Los puercoespines ateridos - Editorial
Aparte de todo -todo tan mínimo como descubrir un continente sumergido, el
inconsciente (El chiste y su relación con el inconsciente)-, Freud siempre me
ha parecido un gran, chispeante escritor (Freud: Un Hombre para todas las
épocas).
Recuerdo en uno de sus párrafos inigualables, la comparación que hace de la
especie humana con un grupo de “puercoespines ateridos”. Es perfecta, y llena de
gracia al mismo tiempo.
En cuanto a Lacan, lo considero poeta porque soy ignorante de su teoría: lo leo
como se lee algo misterioso, bello y sólido (La Psicosis según Lacan. Evolución
de un concepto). Con mucho optimismo a veces creo que Lacan se sentiría feliz de
ser leído de ese modo también, como un poema a descifrar (La palabra, el
escritor y la poesía).
Últimamente intenté descifrarlo leyendo el diario publicado de una
psicoanalista que fue su paciente -y que escribió más que papeles íntimos, un
“diario de sesiones”. Esta autora se llamaba Elizabeth Geblesco y narra de
un modo algo cruel, aunque muy enamorado, los últimos años de Lacan: Un amor de
transferencia, que no parece nada correspondido, aunque recomiendo su gratísima
lectura (Dinámica de la transferencia en la dirección de la cura).
Una sesión de psicoanálisis
Tengo un año y dos meses, nace mi hermano. Voy a visitarlo. Lo envuelven en
sábanas blancas y, a mi entender, enormes, para hacerle nebulizaciones (Infancia abandonada).
¿Eso que veo allí es sangre? ¿Cómo conozco el nombre de la sangre, como sé qué
es sangre y qué no lo es? (La sangre).
En mi memoria hay una mancha roja, no comprendo cómo aparece, me han dicho
luego que mi hermano no sangró.
Están matando al recién nacido, creo.
Tal vez por eso se formó una mancha roja en mi recuerdo.
Una mancha translúcida a través de la cual miro que matan a mi hermano.
Cuando salgo del hospital me llevan en tranvía y descendemos en la estación que
está a la vuelta de mi casa (Patrimonio Familiar).
Me alzan en brazos para bajar, me depositan en la vereda y el tranvía se va
(Apuntes para una Historia del Transporte Urbano de Lima)
En ese momento siento que unos brazos me soltaron… Allí es donde ya no estoy
conectada a los brazos de papá y en ese preciso instante sobre la vereda pienso,
o quizá pienso sin estas palabras y sólo siento -pero, extrañamente, estoy
segura que recuerdo las palabras-: “Yo no soy todo, no soy los brazos ni el
tranvía. Soy yo”. Y allí hay alguien que se emociona de ser “yo” sin saber muy
bien quién es (La neurociencia del ego).
¿Quién es?
Estoy en la escuela secundaria y eligen alumnos para participar de un concurso
literario. Nos reúnen en el Congreso, y allí nos instalamos cada uno en su banca
de diputado.
El salón es inmenso y por los altoparlantes mencionan dos o tres temas a elegir
para redactar un poema, un ensayo o un cuento.
(Continúe leyendo este artículo y deje su opinión en nuestro Blog
Editorial: "Los puercoespines ateridos")
Por Mora Torres.
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